她站了很久，直到日头偏西，送葬的人走得乾乾净净，坟前只剩几支未燃尽的香，冒着袅袅白烟，风一吹，就歪歪斜斜地散了。
沈惟安抬步走到老槐树下。
指尖微微一抬，土层悄无声息地翻开，青布包裹着的木匣稳稳浮了起来，落在她掌心。
她就地坐下，掀开匣盖。
最上面是十卷医案，一卷b一卷沉。第一卷字迹还带着少年人的生涩，笔画歪扭，却写得格外用力，纸上还留着当年雪水浸过的浅痕；越往後，字迹越沉稳方正，是他壮年时一笔一划抄录的；到最後两三卷，笔锋开始发颤，有些地方是旁人代笔，旁边注着小小的订正，是他卧病时口述补上的。
整整八十三载的人间岁月，都封存在这薄薄的纸页里。
底下压着那本药谱。
是她当年随手写的，不过寥寥数页，记了些凡人能用的防疫药方、辨识草药的法子。
纸页早已翻得发软，边角卷了毛，每一页都留着反覆摩挲的痕迹，空白处还添了许多细小的批注，是他这些年补上去的心得，字迹密密麻麻，却工整得很。
原来她当年随口说的话、随手写下的几行字，他真的记了一辈子，补了一辈子，守了一辈子。
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